POESIA... POEMAS QUE OS HAN MARCADO !!

Este es un post que lo voy a llevar a raja tabla.
Una de mis mayores pasiones es la poesia ( si, lo se, somos pocos pero gracias a nosotros el mundo gira ).
Me gustaria que la gente posteara los poemas que para cada uno, considere "obras maestras".

No quiero poemas inventados, no quiero bromas en este post, no quiero incultos en este foro, si a ti la poesia nunca te ha dicho nada, quizas puedas encontrar versos que te despierten la curiosidad.

La regla es sencilla, hay que poner el titulo del poema, y el autor.

Nota: Cualquier reply que considere que no esta a la altura del post, lo borro


Rafael de Leon: PROFECIA

Me lo contaron ayer
las lenguas de doble filo,
que te casaste hase un més
y me quedé tan tranquilo...
Otro cualquiera en mi caso,
se hubiera echao a llorá,
yo, cruzándome de brazos
dije que me daba igual.
Nada de pegarme un tiro
ni enredarme en maldiciones
ni apedrear con suspiros
los vidrios de tus balcones.
¿Que te has casao? -¡Buena suerte!
Vive cien años contenta
y a la hora de la muerte,
Dios no te lo tenga en cuenta.
Que si al pie de los altares
mi nombre se te borró,
por la gloria de mi mare
que no te guardo rencor.
Porque sin sé tu marío,
ni tu novio, ni tu amante,
yo fui quien más te ha querío,
con eso tengo bastante.
Y haciendo un poco de historia,
nos volveremos atrás,
para recordar la gloria
de mis días de chaval.

-¿Qué tiene el niño, Malena?
Anda como trastornao,
le encuentro cara de pena
y el colorcillo quebrao.
Y ya no juega a la tropa,
ni tira piedras al río,
ni se destroza la ropa
subiéndose a coger níos.
¿No te parece a ti extraño?
No es una cosa muy rara
que un chaval de doce años
lleve tan triste la cara?...
Mira que soy perro viejo
y estás demasiao tranquila:
¿Quieres que te dé un consejo?
Vigila, mujer, ¡vigila!
(Y fueron dos centinelas
los ojitos de mi mare):
-Cuando sale de la escuela
se va pa los Olivares.
-Y ¿qué es lo que busca allí?
-Una niña. Tendrá el mismo tiempo que él.
José Miguel, no le riñas,
que está empezando a querer.
Mi pare encendió un pitillo,
se enteró bien de tu nombre,
y te compró unos zarcillos
y a mí un pantalón de hombre.

Yo no te dije ¡te adoro!
pero amarré en tu balcón
mi lazo de seda y oro
de primera comunión.
Y tú, fina y orgullosa,
me ofreciste en recompensa
dos cintas color de rosa
que engalanaban tus trenzas.

-Voy a misa con mis primos.
-Bueno, te veré en la Ermita.
Y qué serios nos pusimos
al darte el agua bendita.
Mas luego en el campanario,
cuando rompimos a hablar:
-Dice mi tiíta Rosario
que la cigüeña es sagrá,
y el colorín, y la fuente,
y las flores, y el rocío,
y el romero de los montes
y el bronce de esta campana
y aquel torito valiente
que está bebiendo en el río,
y aquella cinta lejana
que la llaman horizonte.
¡Todo es sagrao: cielo y tierra,
porque too lo hizo Dios.

¿Qué te gusta más? ¡Tu pelo!
¡Qué bonito le salió!
-Pues, ¿y tu boca, y tus brazos,
y tus manos redonditas,
y tus pies fingiendo el paso
de las palomas zuritas?

Con la pureza de un copo
de nieve te comparé;
te revestí de piropos
de la cabeza a los pies.
A la vuelta te hice un ramo
de pitiminí precioso.
Y luego nos retratamos
en el agüita del pozo.
Y hablando de estas pamplinas
que se inventan las criaturas,
llegamos hasta la esquina
cogidos por la cintura.
Yo te pregunté: -¿En qué piensas?
Tú dijiste: -En darte un beso.
Y yo sentí una vergüenza
que me caló hasta los huesos.
De noche, muertos de luna,
nos vimos por la ventana.
-¡Chis!... Mi hermanito está en la cuna,
le estoy cantando la nana.

"Quítate de la esquina,
chiquillo loco,
que mi mare no quiere
ni yo tampoco."

Y mientras que tú cantabas
yo, inocente me pensé
que nos casaba la luna
como a marío y mujer.

¡Pamplinas! Figuraciones
que se inventan los chavales,
después la vía se impone:
tanto tienes, -tanto vales.
Por eso, yo al enterarme
que llevas un mes casá,
no dije que iba a matarme,
sino que me daba igual.
Mas como es rico tu dueño,
te vendo esta profecía:
Tú, cada noche, entre sueños
soñarás que me querías,
y recordarás la tarde
que mi boca te besó.
Y te llamarás ¡Cobarde!
como te lo llamo yo,
y verás, sueña que sueña,
que me morí siendo chico.
Y se llevó la cigüeña
mi corazón en su pico.
Pensarás: no es sierto nada.
Yo sé que lo estoy soñando.
Pero allá en la madrugada
te despertarás llorando,
por el que no es tu marío,
ni tu novio, ni tu amante,
sino el que más te ha querío:
con eso tengo bastante.
Por lo demás, tó se orvía.
Verás cómo Dios te envía
un hijo como una estrella.
Avísame deseguida,
me servirá de alegría
cantarle la nana aquella:

"Quítate de la esquina,
chiquillo loco,
que mi mare no quiere
ni yo tampoco."

Pensarás: Nno es sierto nada.
Yo sé que lo estoy soñando".
Pero allá en la madrugada
te despertarás llorando
por el que no es tu marío
ni tu novio, ni tu amante,
sino el que más te ha querío:
con eso tengo bastante.

De su obra Cien Sonetos De Amor

Pablo Neruda


Cien sonetos de amor

Soneto XXIII


Fue luz el fuego y pan la luna rencorosa,
el jazmín duplicó su estrellado secreto,
y del terrible amor las suaves manos puras
dieron paz a mis ojos y sol a mis sentidos.

Oh amor, cómo de pronto, de las desgarraduras
hiciste el edificio de la dulce firmeza,
derrotaste las uñas malignas y celosas
y hoy frente al mundo somos como una sola vida.

Así fue, así es y así será hasta cuando,
salvaje y dulce amor, bienamada Matilde,
el tiempo nos señale la flor final del día.

Sin ti, sin mí, sin luz ya no seremos:
entonces más allá del la tierra y la sombra
el resplandor de nuestro amor seguirá vivo.


Nota personal; hace años(unos 15) tenía como libro de cabecera un libro de Pablo Neruda con dos obras suyas 20 poemas de amor y una canción desesperada, y Cien sonetos de amor, por aquella época conocí a mi mujer y madre de mis hijos, por ello para mí Pablo Neruda es especial.

Este es terreno prohibido de los offdopiqueros........

Y no estoy de acuerdo con este post, es demasiado serio para lo que aquí se cuece.

Pero deberíamos hacer nuestra pequeña aportación.

RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.


Antonio Machado, 1906.

Estoy de literatura hasta los boulings gracias a mi profe de caste... ¬¬'

El lenguaje, la aparición del habla en el ser humano fue el eslabón que nos separó de los primates.

La facultad de hablar nos desarolló el cerebro de tal formo que conformó una mente soportada en la inteligencia.

La Literatura es el arte del buen hablar y mejor escribir. Es el derroche intelectual supremo al que puede aspirar el hombre.

Cuando un conjunto de palabras expresan una idea, pasando a un sentimiento y que pueda renacer en el lector lo que el autor transcribió, podemos aseverar que el acto volitivo más humano es es de compartir con los semejantes, incluso los sentimientos.

Venga, tómatelo mejor que se desarrollarán mejor tus neuronas.

Se recomienda aprender una segunda lengua para evitar el deterioro mental que se produce con la edad. A partir de los 60 años es conveniente aprender otro idioma para el beneficio de nuestra mente, pues si se hace en edades más tempranas obtendrás mejores resultados.

Piensa que el habla maternal se radica en el hemisferio cerebral izquierdo,en el área de Broca, Cisura de Rolando, y el segundo idioma en el hemisferio derecho, con el consecuente desarrollo de un potencial que los que no somos bilingües no podremos alcanzar.

Puedes darte por contento.

No voy a se tan hipócrita de dejar una poesía buscada ahora aprisa y corriendo en el Google, cuando yo no soy ni mucho menos un verdadero amante de la poesía, alguien que devore libros de ese estilo y se interese por sus autores, estilos...
Evidentemente conozco los nombre básicos: Machado, Gª. Lorca... y alguna cosa me molaba, pero no, no entiendo de poesía y decir lo contrario y intentar dármelas de ello, lo consederaría una ofensa para los verdaderos amantes de este estilo.

Así que dejaré un poema a mi alcance, es la letra de una canción de rap, pero la dejo porque es una de las pocas letras que considero verdadera poesía, a veces difícil de interpretar, incluso paranoica, plagada de metáforas...
(que por cierto ya la dejé en el post sobre hip-hop, creo)


Cuando caiga la noche, cuando caiga la noche,
y las estrellas sonrían con fuerza de victoria,
que escasa es la gloria mientras dura,
y cada caricia es una partitura.
Las ansias de volar a estas alturas,
donde los ángeles tejen la seda del único Dios que nos alumbra.
Cae la noche y, la Diosa de porcelana,
nos acoje con su dulce destello y alma pagana,
y la guadaña al cuello...
Nadie es dueño de su última mañana.
Que yo le presto mis palabras, un laurel y el testamento,
una rosa y un clavel al viento, y le alzo mi sentimiento
al arlequín que consume mi tiempo,
que me atormenta cuando a mí mismo me miento,
intento en serio intento, pero aroma en el desierto
es una dulce sintonía que me encanta, la cobra se planta,
hachís, acarta en esta tierra de felinos,
donde se aprecia mas al necio que al beduino;
cuando caiga la noche y el papel Albal envuelva mi destino,
y lo alce al Cierzo...
Lo alce al Cierzo con la fuerza que retuerce el pergamino,
que me ahoga las palabras en la soga me tiene a pan y vino,
entre martillo y toga, me ha condenado,
ahora que por fin estaba equilibrado...
Pero no hay poeta disgustado con la vida como excusa,
me he enamorado de su musa y de su salvador.
Dame, dame tu calor y calma las olas,
que luna sabe a miel, a noche de bodas,
que agua y fuego se embarcaron juntos,
hacia el horizonte infinito, hacia el monte donde no es delito,
susurrarle al aire cariñito, las historias de un Don nadie...
Y a ti te encontré en la calle donde habito,
yo y mi corazoncito esta en tu valle, detalle de tu lobito,
que aulla desesperadamente hacia el rocío, bebe agua del río,
criptonita, desvarío...
Que un pez en el balneario,
es como un niño de barrio en el campo,
pero un niño de campo está en el barrio,
falto de espacio sin jardín y sin palacio,
vacío, con sacrificio de epitacio.
Que yo vivo en mi torre de marfil,
que soy un clásico, le vi el perfil al pánico
de alfil al frenopático...
Que sólo locos y dioses
conocen el secreto de sacar la alegría de la agonía,
renazco de la epoca donde no pasa el tiempo
y un perro callejero come lo que toca,
como mariposa baila flores,
yo narro a la musa de mis amores,
historias de un don nadie y sus de amores, ¡ay!
¿que hay María Dolores?,
me tienes pillado por los cojones,
estoy perdiendo el norte de mi rosa de los vientos,
muriéndome por dentro,
que antes de volver al infierno me tiro al puerto,
con el corazón lleno de espinas y el tercer ojito tuerto,
no se si amo la angustia, no se esta ironía fucsia,
esta odisea, esta galaxia,
esta industria de eutanasia que me asfixia,
esta poesía, esta caricia que me hiere el ansia de esta infancia,
esta vida rancia desperdicia mi elegancia, y mi eficacia,
esta acacia sin espina y sin frutos.
Es que me hace gracia el mundo,
estos segundos de luto y de carencia,
de este algo que quizá sea todo, quizá sea nada,
quizá sea apodo, historia marcada,
quizá sea el espacio del camino largo, entre infierno y paraíso,
quizá sea el espacio entre tus labios y los míos,
en una noche de incienso y yo propenso a morir por lo que pienso.
Porque me comen los demonios,
mala hierba nunca muere pero queda sin testimonios,
donde habitan las virtudes que me entierran,
que las estoy buscando mientras ellas buscan guerra,
tirando mi barrera y echándoles a la sangre de mi herida permanente,
me muero, me muero, me muero, me muero y no valiente,
que me muero, estoy muriendo podrido,
dolor dolor de haber vivido,
dolor dolor mi favorito, mal nacido.
Estoy buscando el verso que me ayude a salir del olvido,
y la noche cae sin mayor motivo,
que el de apilar las estrellas y decirle adios al sol nacido (good bye...)
Tu cuerpo sí que es poesía,
yo soy el poeta que narra tu circunstancia.
Desciéndeme, inútil es luchar contra las olas...
muero por palabras, diciéndolas.
Al diablo le excita el lenguaje,
yo le pongo el maquillaje y casi en bolas seduce,
palabra vio al desnudo mientras el diablo sufre por este azufre,
poesía al desnudo luce su cuerpo dulce,
puzzle de sufflé con el que se me conoce,
pero el Diablo no es diabético,
el Edén ya ni siquiera es el auténtico,
y la noche cae por encima del esférico y
palabras se las lleva el viento,
pero no el sentimiento y cae la noche,
cae la noche, cual olvido de las adas por los niños mientras el sol bosteza.
Y cae la noche...

Rapsusklei

También es poesía aunque no tengo ni idea de qué rima reglada conlleva pero evidentemente no es prosa.

Entiendo que para que un escrito sea poesía no ha de someterse a los cánones antiguos. La poesía no debe ser hermética.

No lo sé, pero llegará, si no ha llegado, el día que se estudie en Literatura el rap.

dopi escribió:También es poesía aunque no tengo ni idea de qué rima reglada conlleva pero evidentemente no es prosa.

Entiendo que para que un escrito sea poesía no ha de someterse a los cánones antiguos. La poesía no debe ser hermética.

Tienes razón en que hace un uso de la métrica digamos "anárquico". No entiendo del tema, pero supongo que tan pronto ultiliza una, como se mete con otra y luego la vuelve a cambiar...
Poesía urbana

Si quieres escucharte la canción, en este enlace la puedes descargar:
http://www.megaupload.com/?d=7XR2V8KC
Es una canción muy bonita, y el tema de la métrica y tal se pilla mejor oyéndola, seguro.

Sí señor...Un post fantástico mojitoo.
Aquí os dejo uno de mis poemas favoritos, y al final os pongo las descargas del audio recitado por el mismo Mario Benedetti, una en formato mp3 y la otra en m4b, por si la queréis meter directamente como audiolibro en el iPod.

Mario Benedetti - Te Quiero
Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola


te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso


si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Leer poesía es una maravilla, pero escucharla de los labios del que la creó es una pasada...

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